她说，“那桩旧案，牵扯到摄政王这些年的政敌。

案子的底，在他的图里。”

他看着她，看了很久。

“姑娘，”

他说，“你倒是不怕。”

“我怕。”

她说，“但我更怕死。”

亭外有风，吹得树影一晃。

“三日后，子时。”

他说，“后山。”

她把这两个字在心里过了两遍，确认自己没有听错，才点了点头。

他起身，整了整衣袖。

走之前，回头看了她一眼。

“姑娘保重。”

“顾公子也保重。”

当日夜里，她起身。

走到院墙边，找到东墙。

第三块砖。

砖缝里其实已经有一张纸条了——是顾清衍傍晚放的那张，写着时辰和暗号，字迹清瘦。

她把那张取出来，看了一眼，收进怀里。

然后摸出自己那张，“三日后，子时，后山”

。

她把纸条按进砖缝，按实，又用手掌压了压，把砖缝两侧的浮土拍平。

做完这些，她转身。

月光底下，人已经站在她背后不到两步。

“你在跟谁传纸条。”

她站着没动。

他今天穿的是常服，没带随从，也没带侍卫，就他一个人。

“顾清衍。”

她说。

他看着她，没接话。

“纸条我写了三张。”

她说，“一张在你手里，一张在墙里，一张在我怀里。”

“为什么告诉我。”

“你本来就该知道。”

她说，“你问我在跟谁传。

答案就是顾清衍。

你要是当我看不见，我明天夜里就把三张全烧了，后天不来了。”

风从墙头刮下来，她的头发被吹起来，扫过脸。

他向前走了半步，月光照到她的脸上。

“我拦不住你。”

他说，“我劝你三句。”

“说。”

“第一句，他查了七年，没查成。”

他没说查的是什么。

她没说话。

“第二句，你父亲那桩案，”

他说，“不是他一个人的手笔。”

她盯着他。

“第三句，”

他说，“你跑了，我就把你锁到另一个地方。

那里没有窗。”

他说完，转身，走了。

她站在砖缝前，风把她吹得站不稳，还是站住了。

她没有转身。

她就那样站在墙根下，把后背贴到那面砖上。

砖是凉的，凉得后背那层汗一点一点收掉。

她数着自己后背从凉到干的过程，数完，手不抖了。

他把第三句放在最后，他是故意的。

他不要她记住前两句，他要她记住“没有窗”

。

没有窗，就意味着再没有砖缝，再没有她现在站的这个位置。

她低头看了一眼脚上那条链子。

链子还在，擦得发亮，接头是活的。

她没有去碰那个接头。

她只是站在原地，把那三句话又排了一遍，排完，转身，走回自己的屋子。

她走的那条路，和白天来的那条，不是一条。

白天走的是东墙那条小路，今天走的是后山那条。

后山那条，比东墙远。

远的那条，她没有选。

她选的是近的那条。

近的那条，通向她现在站的这个位置。

走了三步，她停下，回过头，又看了一眼那面墙。

那面墙上，有一道很浅的划痕，像有人拿指甲抓过。

她没有去认那一道是哪一道。